Conto Erótico de Vizinhos: A Janela que Não se Fechava

A Janela que Não se Fechava

Mudei-me para o décimo segundo andar do Edifício Aurora numa tarde de março, com duas malas, uma estante desmontada e a sensação de que finalmente a vida começava a fazer sentido. O apartamento era pequeno, mas tinha uma varanda de frente para o poente, e foi nessa varanda que descobri, na primeira semana, que o apartamento 1204 — o meu — ficava a exatos três metros da varanda do 1206.

Três metros. Perto o suficiente para ouvir quando ela fechava a torneira da cozinha, para sentir o cheiro de café que ela fazia toda manhã às seis e quarenta, para perceber que ela gostava de andar descalça pelo apartamento e que, nas noites de calor, dormia com a janela aberta e a luz do abajur acesa.

Era uma vizinha. Só isso — em teoria — uma mulher que morava ao lado. Mas havia qualquer coisa na maneira como ela existia no espaço entre as duas janelas que me deixava inquieto, como uma nota musical que se prolonga um compasso além do esperado.

Chamava-se Helena. Descobri o nome porque o carteiro gritava-o duas vezes por semana ao deixar encomendas na portaria, e a síndica, que era minha tia, mencionou-o na primeira visita: “Helena do 1206. Trabalha com arte. Pessoa reservada.” Disse isso como quem diz que a chuva vem do norte — uma informação neutra, sem peso. Mas para mim, naquele momento, o nome Helena ganhou a textura de algo que eu queria tocar.

O Café das Seis e Quarenta

Os dias passaram. Eu instalara meu computador numa mesa encostada à parede da varanda, e a rotina tornou-se previsível: escrevia à noite, dormia tarde, acordava ao som daquele café sendo preparado. O cheiro entrava pela minha janela como um convite discreto — grãos torrados, um toque de canela, às vezes baunilha. Eu ficava deitado, de olhos fechados, e imaginava os gestos dela: a mão no pote, a colher girando, o vapor subindo.

Comecei a prestar atenção aos sons do apartamento ao lado como um cartógrafo mapeia um território desconhecido. O chiado da torneira antiga, o rumor da máquina de lavar aos sábados, o eco dos pés descalços no piso frio. E, sobretudo, a música: ela ouvia jazz enquanto pintava — Miles Davis, Bill Evans, nomes que eu anotava mentalmente para pesquisar depois, como se cada faixa fosse uma pista sobre quem ela era quando ninguém olhava.

Foi numa quarta-feira de maio que nos cruzamos pela primeira vez. Eu saía com o lixo, ela entrava com uma sacola de tela cheia de tubos de tinta. O elevador demorou. Ficamos lado a lado, em silêncio, até que ela disse:

“Você é o novo do 1204, não é? Eu sinto o cheiro do seu jantar toda noite.”

Eu ri, sem graça. “E eu sinto o cheiro do seu café toda manhã.”

Ela sorriu pela primeira vez, e foi como se alguém acendesse uma luz num cômodo escuro — não um clarão, mas algo quente e lento, que se espalhava. Tinha olhos castanhos com sardas de sol no nariz, cabelos presos num coque preguiçoso, e vestia uma camiseta manchada de acrílico azul que deixava um ombro quase de fora. O elevador chegou. Entramos. Apertamos botões diferentes. O silêncio que se seguiu não era desconfortável — era elétrico.

A Noite do Curto-Circuito

Duas semanas depois, houve um blecaute. O prédio inteiro ficou escuro às dez da noite, e o gerador não cobria os andares acima do décimo. Eu acendi velas, mas o que me impediu de dormir não foi o calor — foi a batida na porta.

Helena estava no corredor com uma lanterna e uma garrafa de vinho tinto. “Meu apartamento parece uma caverna”, disse ela. “E eu não bebo sozinha.”

Entrou. Sentei-me no chão da sala com as velas entre nós, e o vinho foi passando de copo em copo enquanto ela falava sobre pintura, sobre a cor que o escuro tem quando você olha demais para ele, sobre como os homens que ela conhecera tinham medo de silêncio. Eu ouvia, e cada palavra dela parecia tirar uma peça de roupa invisível — não dela, mas de mim. Havia uma nudez emocional naquela conversa que me deixava vulnerável de um jeito que eu não sabia que podia sentir.

Quando o vinho acabou, o blecaute continuava. Helena encostou a cabeça no sofá e fechou os olhos. A luz das velas desenhava sombras no seu pescoço, na curva dos lábios, naquela pele morena que eu tinha imaginado tocar dezenas de vezes pela janela. O cheiro dela era agora mais próximo — uva, cera de vela, aquele perfume de baunilha que descobri não ser do café, mas dela.

“Helena”, eu disse, e a voz saiu mais grave do que eu pretendia.

Ela abriu os olhos. Me olhou. E não disse nada — apenas inclinou-se sobre a chama, passou os dedos pelo meu queixo e me puxou para ela.

O Primeiro Beijo e Tudo Depois

A boca dela sabia a vinho e a sal. O beijo começou lento, exploratório, como se estivéssemos cada um testando os limites do outro, e depois se aprofundou com uma urgência que me surpreendeu — a língua dela era insistente, ávida, e as mãos subiram pela minha nuca, puxando meu cabelo com uma pressão que mandava ondas de calor direto para o meu ventre. Puxei-a pelo quadril, sentou-se no meu colo, e o peso do corpo dela sobre mim era tão real, tão concreto, que por um segundo tudo o que eu tinha imaginado pela janela pareceu uma sombra pálida do que era na verdade.

Tirei a camiseta manchada de tinta por cima da cabeça dela. Os seios eram pequenos e firmes, com mamilos escuros que endureceram ao contato com o ar. Eu passei a língua devagar, em círculos, sentindo a textura, ouvindo o ar estremecer na garganta dela. Helena enterrou os dedos nos meus ombros e jogou a cabeça para trás, e o pescoço dela ficou exposto — eu beijei, mordiscando de leve, sentindo o pulso acelerado contra meus lábios.

Eu queria ir mais devagar. Queria memorizar cada detalhe. Mas ela estava impaciente: desabotoou minha calça com uma destreza que me fez sorrir, e quando envolveu meu sexo com a mão, o sorriso morreu na minha boca num gemido abafado. O toque dela era firme, ritmado, e eu sentia o controle escorregando por entre meus dedos como areia molhada.

Levantei-a. Levei-a para o quarto com as velas apagando atrás de nós, e na penumbra, deitei-a sobre os lençóis amassados. Beijei o ventre dela, os quadris, a parte interna das coxas — que eram macias e tremiam a cada toque. O cheiro dela estava mais intenso agora, musgoso e doce, e quando passei a língua pela fenda já úmida, Helena arqueou e agarrou o lençol com as duas mãos.

“Não para”, ela sussurrou. “Por favor, não para.”

E eu não parei. Aumentei o ritmo, alternando a língua com os dedos, sentindo as paredes internas dela contraírem-se ao redor de mim, pulsando, puxando. O corpo dela era um instrumento que eu aprendia a tocar em tempo real, e cada gemido era uma nota que me dizia para onde ir, o que repetir, onde demorar. Quando ela chegou ao clímax, foi com um som rouco, gutural, e os músculos das coxas apertaram minha cabeça como se o mundo fosse desmoronar se eu me movesse.

A Madrugada e a Janela Aberta

Mais tarde, deitados lado a lado, suados e em silêncio, Helena virou-se para mim e disse: “Eu sabia que ia acontecer. Desde o dia do elevador.”

Eu perguntei como. Ela respondeu: “Porque você me olhou como quem quer memorizar, não como quem quer consumir. E isso é perigoso.”

Ficamos acordados até as quatro da manhã. A luz voltou de repente, o teto acendeu, e ela riu — uma risada clara, surpresa, como uma criança diante de um presente inesperado. Fomos para a varanda. A cidade estava silenciosa, os prédios acesos como um tabuleiro adormecido, e ficamos ali, eu com o braço na cintura dela, ela encostada no meu peito, respirando o ar morno da madrugada.

“Amanhã você vai tomar meu café”, disse ela. “Não pela janela. Na minha mesa.”

E assim foi. Na manhã seguinte, às seis e quarenta, eu estava sentado na cozinha do 1206, com uma caneca nas mãos, sentindo o calor do líquido e o calor do olhar dela por cima da borda. O café estava forte, com um toque de canela, e quando fechei os olhos para beber, percebi que aquele cheiro — que durante semanas tinha sido uma fantasia distante — agora tinha um rosto, um nome, uma pele que eu tinha percorrido com as mãos e com a boca.

Helena se tornou meu café da manhã. Meu silêncio compartilhado. Minha varanda. E a janela que eu não fechava mais nunca, porque fechar significava não ver, e não ver, depois dela, era uma forma de morte que eu não estava disposto a aceitar.

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